Ossos do ofício

Calça suja de manteiga,
camisa mal passada.
O óculos que me cega
a sola que o sapato não tem!

O nó gordo e frouxo revela,
o atraso, o desleixo, a impaciência...
Fumaça já não tem o café,
e o gás da água levou a fé.

O cursor cintilante na tela,
parece contar meu marasmo.
As teclas são todas iguais,
e o tempo já me levou as vogais.

Nada é inspirador, perfeita harmonia:
estática, opaca, sem estilo ou magia.
Treze carros por hora,
os pedestres não somam vinte!

Quantos anos passaram?
Quantos foram enganados?
Pela janela ainda se vê,
o reflexo de um rosto, sem barba e sem prazer.

DC 24/7/6